Со свинцово-серого неба уже начал накрапывать дождь, когда перед ними вырос лагерь лорда Рамси. Часовые молча провожали их взглядами. Воздух был застлан дымом от походных кухонь, которые заливало дождем. К ним приблизилась колонна всадников, возглавляемая юным лордом, на его щите была изображена лошадиная голова. Один из сыновей лорда Рисвелла, сообразил Вонючка. Роджер. Или, может, Рикард. Он их не различал.
— Это что, все? — спросил всадник со спины гнедого жеребца.
— Все, кто не умер, милорд.
— Я думал, их там больше. Мы трижды шли на штурм, и трижды они нас отбрасывали.