Слэш Фанфик: Призрак Винтерфелла

krys

Наемник
Название: Призрак Винтерфелла
Автор: krys
Бетинг: Frau Lolka, net-i-ne-budet, Lady Snark
Размер: драббл, 408 слов
Пейринг/Персонажи: Рамси Болтон. Возможно, Теон Грейджой.
Категория: слэш
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: закадровая смерть персонажа. Пьяная истерика. То ли глюки, то ли мистика.
Примечания: Книжный постканон. Перевертыш сбежал. И не нашел ничего лучше, чем помереть от руки Станниса. "Рамси идет. Он будет страшно зол, не найдя меня". Вдохновлено фиком "Дрянь" (с) resident trickster
Дисклеймер: всё принадлежит Мартину
Статус: закончен


После третьего кувшина вина обручи, сдавившие грудь, чуть разжимаются – и тогда приходят слезы. Он воет, захлебывается рыданиями, бьет с такой силой, что пополам трескается изголовье кровати, на которую он завалился как был, в дублете и сапогах.

"Он сказал – болтонский бастард будет страшно зол, не найдя меня" – слова несостоявшегося короля там, в подземельях. "Зол"!

– Неужели ты так плохо меня знаешь?!.. – рычит он в темноту. Произнести «знал» не поворачивается заплетающийся спьяну язык.

Зол он был, когда гнался за подлым Перевертышем. Зол он был, когда рубился с теми, кто стоял между ним и его Вонючкой. Но когда ворвался в башню и увидел на полу безжизненное тело… Вся злость вытекла прочь, уступая неверию. Панике. А потом, когда стало окончательно ясно, что уже ничего не исправить… на какое-то время стало так, как прежде не бывало никогда.

Кто-то из парней напряженно шепнул другому: "Взгляд, как у отца". Нет, чушь, быть не может. Отец всегда спокоен и холоден, а у него внутри бурлило такое, что он чуть не взорвался, как сосуд с диким огнем.

Или на то отцу и пиявки?

От этой мысли он хохочет сквозь слезы, но перед глазами снова возникает безвольное, уже остывшее тело, и горло пережимает, как удавкой.



Глубокой и темной ночью в Винтерфелле очень тихо. Где-то далеко внизу, должно быть, стонет на дыбе Станнис – кожи на нем куда меньше, чем было днем, но умрет он еще не скоро. Рамси был аккуратен. Забавно, ни разу рука не дрогнула… Не то, что сейчас. Кувшин, вновь опустевший, – в третий раз или уже в четвертый? – с грохотом падает на пол. Рамси поднимает его за горлышко, швыряет со всей силы об стену и слушает, как сыплются на пол осколки.

Дальше пить придется из бутылки.

Зря он оставил Теона в башне. Зря сжег ее – не вернуться за телом, пожалев о поспешном решении. Зря бросал его пальцы сукам. От Теона теперь совсем ничего не осталось, будто и не было его никогда. Только имя, которое Рамси забрал у него. Только имя.

– Прекрати.

Голос – едва слышный, тихий, как шелест сухих снежных льдинок по оконному стеклу. От него веет холодом.

– Прекрати звать меня. Меня нет.

О. Допился. Или рехнулся.

Но слишком хочется, слишком нужно верить, что это – на самом деле.

Сердце бьется так, что слышно, наверное, на весь замок.

– Ты есть, – Рамси оглядывает комнату, погруженную во тьму. Он не надеется его увидеть, по крайней мере не в этот, самый первый, раз. Но пока достаточно и слышать. Губы сами собой растягиваются в счастливую улыбку. – Конечно же ты есть. Ты – Теон, призрак Винтерфелла.
 
Сверху